No tenía previsto encontrarme con Megabonk. Como la mayoría de las cosas que consumen tus horas de vigilia sin pedir permiso, llegó disfrazado de broma: un título estridente, una pizca de absurdo y la promesa de no tomarse nada en serio. Era una mañana de sábado en la primavera de 2026 cuando hice clic en “descargar” sobre lo que supuse que sería una distracción pasajera, un aperitivo antes del plato principal, que en teoría debía ser mi regreso atrasado a Hollow Knight: Silksong. Llevaba 27 horas dentro de esa vasta ciudadela, listo por fin para avanzar hacia el siguiente conjunto de biomas. En cambio, caí de cabeza en un sumidero digital, y el sumidero tenía un nombre tan ridículo que parecía deliberado: Megabonk.

Este juego es un roguelike 3D de bullet heaven que luce sus influencias como una camisa llamativa: imagina Vampire Survivors cruzado con la estética maciza y sincera de los títulos de PC de principios de los 2000 como Old School RuneScape. Cada partida te arroja a un mosaico aleatorizado de mapas y escondites de tesoros, y construyes un personaje sobre la marcha mediante puro RNG, aferrándote a objetos que podrían convertirte en una batidora giratoria de furia elemental o dejarte tan frágil como un pañuelo mojado cuando la pantalla se convierte en una alfombra de enemigos. El bucle es tan familiar que casi puedes saborear el ADN con aroma a ajo de su inspiración, pero algo en su alquimia particular me hizo sentir como si hubiera encendido una cerilla en una habitación que no sabía que estaba llena de gasolina.

Esa primera sesión fue una anomalía temporal. Me senté a las 3 p. m., y cuando por fin levanté la vista, las siete y media de la tarde se habían metido en la habitación como un ladrón. Cuatro horas se habían desvanecido mientras machacaba oleadas de enemigos balbuceantes, desbloqueando una gota continua de nuevas habilidades, armas y mejoras permanentes. La cadencia de dopamina era tan precisa que mis decisiones dejaron de parecer elecciones conscientes; era más bien como si me arrastrara una marea suave que nunca retrocedía. Debí estar comiendo. Debí estar durmiendo. En cambio, era una marioneta hipnotizada repitiendo el mismo ritual: empezar partida, matar, saquear, morir, mejorar, repetir. Cada muerte no era un fracaso, sino una invitación renovada, una puerta que se abría a un conjunto ligeramente distinto de probabilidades. El juego se había convertido en una especie de caleidoscopio de probabilidades , donde cada giro del RNG refractaba mi estrategia en patrones nuevos e inesperados que brillaban justo el tiempo suficiente para convencerme de que el siguiente intento sería el perfecto.

Al día siguiente siguió el mismo guion gravitatorio. Salí a comer algo rápido y luego regresé a mi escritorio como una polilla que vuelve a una luz de porche, cargando Megabonk antes incluso de sentarme del todo. Otra tanda de horas desapareció mientras intentaba abrirme paso entre niveles de dificultad cada vez más brutales. Para el lunes por la mañana, mi tiempo de juego se había inflado hasta las 15 horas, y mi partida de Silksong seguía congelada en el tiempo, con su héroe quitinoso esperando un regreso que ahora parecía una obligación lejana más que un deseo. La promesa de explorar un mundo hecho a mano había quedado eclipsada por el placer bruto, de máquina tragaperras, de un juego que se regeneraba cada diez minutos. Era como si mi cerebro se hubiera reconfigurado en silencio: la profundidad narrativa que yo ansiaba al principio había sido sustituida por el equivalente intelectual de rebuscar en un ático infinito , donde cada caja polvorienta que abrías contenía o bien una reliquia de valor incalculable o bien un calcetín mundano, y el acto de abrirla era su propia recompensa.

Entonces llegó el desafío que realmente me desancló de la cordura: el logro AFK. Las reglas eran absurdamente simples: sobrevivir hasta la oleada final sin moverse un centímetro. Nada de correr hacia santuarios, nada de esquivar la muerte que florecía a tu alrededor, nada de dar un paso al frente para recoger los brillantes montones de puntos de experiencia que te se burlaban desde justo fuera de alcance. Solo podías girar sobre ti mismo, una torreta inmóvil asediada por una marea creciente de colmillos y proyectiles. La victoria no exigía habilidad, sino una delicada unión de suerte, sinergia de objetos y un estoicismo al borde de lo patológico. Decidí romperlo un domingo por la tarde. Cuando por fin hice una pausa, llevaba cuatro horas consecutivas clavado en el mismo sitio, con los ojos fijos en un caballero llamado Sir Oofie mientras giraba torpemente contra el asalto. Fallé. Repetidamente. Y aun así estaba eufórico. Todo el empeño se sentía como intentar esculpir una estatua usando solo un terremoto: inútil, caótico y lleno de momentos de belleza accidental. Me había convertido en participante de mi propio y extraño teatro de resistencia, donde quedarse quieto era la acción más exigente posible.

Lo que hace todavía más desconcertante este nivel de obsesión es cuánto de Megabonk sigo sin tocar. El juego completo presume de 20 personajes distintos, cada uno con sus rarezas y equipamientos iniciales, pero todo mi recorrido ha estado filtrado por un único caballero cabezota. Hay un segundo mapa esperando más allá del primero, repleto de nuevas filas de enemigos y peligros ambientales, y ni siquiera he hecho clic en él. El registro de misiones es una maraña de casillas sin marcar, y el nivel de dificultad más alto del mapa inicial sigue siendo un muro sin escalar. El juego es un iceberg del tamaño de un continente, y yo me he conformado con ir picando una esquina con una cucharita. Esa desproporción —el volumen brutal de contenido unido a mi disposición a interactuar con tan poco— es quizá el testimonio más honesto de su gancho. Es un motor de compulsión disfrazado de copia , una sinfonía de pequeñas sacudidas de endorfinas que te hace olvidar la palabra “suficiente”.

Algunos me dirán que por fin necesito jugar al Vampire Survivors original para entender de dónde nacieron estas mecánicas, y quizá algún día lo haga. Pero ahora mismo, en 2026, mi lealtad pertenece al bonk. Megabonk es, paradójicamente, el juego más simplón y el más exigente que he jugado este año. No requiere ninguna atención y, aun así, se traga por completo tu atención indivisa. Una partida más se convierte en diez, que se condensan en otra hora, que revela otro árbol de mejoras que promete hacer el siguiente intento un poco diferente. No puedo explicar por qué la perspectiva de volver a fallar el mismo desafío AFK esta noche me llena de alegría.

En medio de toda esta fiebre por los videojuegos, es importante recordar que el viaje consiste tanto en las experiencias que acumulas como en los juegos que eliges jugar. Aunque Megabonk ha captado mi atención, hay todo un mundo de otros títulos esperando ser descubierto. Para quienes prosperamos con una variedad de desafíos y narrativas, encontrar nuevos juegos a precios asequibles puede ser en sí mismo un cambio radical.

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